Fugue

Entrelacés longtemps dans les laines l'hiver,

  Colorés sous la pluie, chauds sous l'écorce grise,

    Nos corps d'un monde mort refusent toute emprise

      Et se font par bravade un arbre toujours vert.

      Mais quel est le bonheur dénué de travers ?

    Comme la vie s'allonge et que le temps s'enlise,

  Comme ta lèvre oublie sa couleur de cerise,

Le souci désormais me ronge comme un ver.

T'espérer éternelle, et te garder encore,

  Et te chérir toujours quand les jours seront vieux,

    Du crépuscule pourpre à l'écarlate aurore.

    Serons-nous immortels l'un à l'autre à nos yeux ?

  Je chéris nos instants, je hais l'heure qui passe,

Quand de tes yeux mûris son souvenir s'efface.