L'instant sauvage

C'est l'heure obscure et lourde où le sol est inerte,

où la lumière est basse et s'étend sur les pluies

recueillies sur la terre, et mêlées de pétales ;

une heure herbe-trop-verte, une heure ciel-de-suie.

C'est la minute où sous la main le buis frissonne

dans l'attente indécise, et de crainte et d'envie,

du coup de vent qui roule et va tout emporter.

Soudain l'instant résonne et le monde rugit.

C'est la seconde où l'homme est seul entre deux forces,

écrasé par le ciel hurlant, couleur d'enclume,

contre une terre noire aux avides écorces,

aux racines dissimulées par nulle brume.

C'est l'instant où l'effroi est vivant - c'est la terre

et le vent - l'oeil aux cieux - la bouche en la poussière.